Nada, la más compleja nada

Gula

coronelasal — Sun, 15 Jan 2012 23:03:00 +0000

Esta imagen, no la puedo superar. Una mujer tiene dos hijos, uno vomita y el otro come. Ella misma vomita y su marido come. Estamos hablando de comida, salvo en el caso de ella, ella vomita palabras.
Lo más raro es que, al contrario del pecado capital asociado al comportamiento, son los vomitadores los lascivos y los glotones solo unos pasivos acaparadores de nada; ni siquiera ira, nada.
La mujer desprecia a su marido glotón pero ama a su hijo glotón y desprecia a su hijo vomitador. El hijo glotón odia a su madre e ignora al resto; el hijo vomitador odia a todos menos a su madre.
Ella dispara palabras, todo el tiempo, sin parar, constante, una tras otra, las palabras impactan en los glotones y en el vomitador, ella sigue, sigue, sigue, sigue, sigue. El marido es nada y come. El hijo la desprecia y come, el hijo la desea y vomita.
No entiendo la situación, las relaciones, no sé cómo se distribuye el afecto o cómo una familia de cuatro personas se puede dividir 50 y 50 de esa manera. Es una imagen tan rara y absurda, es imposible de superar.

Light breaks where no sun shines

coronelasal — Sat, 07 Jan 2012 18:17:02 +0000

No sé por qué pero todos los veranos me acuerdo de Dylan. Qué tipazo Dylan.

Light breaks where no sun shines;
Where no sea runs, the waters of the heart
Push in their tides;
And, broken ghosts with glowworms in their heads,
The things of light
File through the flesh where no flesh decks the bones.

A candle in the thighs
Warms youth and seed and burns the seeds of age;
Where no seed stirs,
The fruit of man unwrinkles in the stars,
Bright as a fig;
Where no wax is, the candle shows its hairs.

Dawn breaks behind the eyes;
From poles of skull and toe the windy blood
Slides like a sea;
Nor fenced, nor staked, the gushers of the sky
Spout to the rod
Divining in a smile the oil of tears.

Night in the sockets rounds,
Like some pitch moon, the limit of the globes;
Day lights the bone;
Where no cold is, the skinning gales unpin
The winter’s robes;
The film of spring is hanging from the lids.

Light breaks on secret lots,
On tips of thought where thoughts smell in the rain;
When logics die,
The secret of the soil grows through the eye,
And blood jumps in the sun;
Above the waste allotments the dawn halts.

Dylan Thomas

Remembranzas circulares

coronelasal — Fri, 30 Dec 2011 03:25:33 +0000

Hoy lo volví a ver, cantando claro, y fue como cuando escribí esto sobre él: Remembranzas

Ventana

coronelasal — Thu, 24 Nov 2011 05:17:35 +0000

Miró por la ventana. No pasaba nada, cada tanto un perrito que ya no sabía si era el mismo perro. El perro no sabía si era él mismo, le habían pasado muchas cosas.
El lenguaje es una cosa muy limitada pensó, ahora la que miraba por la ventana.
Ahora, la que miraba por la ventana.
Ahora la que, miraba por la ventana.
El lenguaje ¿es una cosa?
Se alejó de la ventana y dejó al perro solo, con sus cavilaciones existenciales.

De todos los poetas me gusta Tomi

coronelasal — Tue, 25 Oct 2011 06:38:57 +0000

“Como gasto papeles recordándote
como me haces hablar en el silencio
como no te me quitas de las ganas
aunque nadie me vea, nunca contigo(…)”
Te doy una canción, Silvio Rodríguez

Como te he comprimido
como te he anestesiado
como te he prosternado en fuegos efímeros
como te he requerido un verso una palabra
como te he idealizado
como te
quiero
como a pesar de todo
como sos, estás
como existís
como la voluntad ingrata de nombrarte
como el negocio turbio de vender tu carne
como al mejor postor de entre mí mismo
como gano finalmente
como miento
como sos el misterio la luna que aparece
como el sortilegio de tu mente encantada
como el fantasmal abismo de los sabuesos
como el deseo de implantarte en mi cuerpo y viceversa
como la marea que te empuja y renombra
como el refugio morada de tu sutil paradoja
como los versos verborrágicos de la cafeína
como un poema de excusa para usarte de destinatario
como me avergüenzo con tu simple vergüenza ajena hacia mí
como soy melancólico-dependiente
como trato de empequeñecerte
como miento
como triste jornada de mirarte inquieto
como triste jornada de extrañarte en todo
como hojas vacías sin tu letra
como la realidad virtual de nuestras conversaciones
como la distancia que es más dura cuando estás al lado
como repartirte en todos mis sentidos
como un niño le pide perdón a un anciano al que pisa sin verlo
como el desamor como recurso poético
como falsear tus respuestas que no llegan porque lo que faltan son mis preguntas
como tarde cálida y húmeda de Buenos Aires
como improperio infortunio inoportuno
como breve suceso sucediendo en horas
como la galaxia la quinta dimensión los vaivenes
como sos lo que quiero que seas pero no estás donde quiero que estés
como no poder pensar que tal vez sea lo mejor
como no poder resignarme al olvido
como no pensar que tu carta no llega
como hacer una mezcolanza con vos junto con todo
como gruñirle a tus ojos
como olvidar como son
como no reservarme un minuto para estar sin vos
como armar un poema sobre vos y yo y lo que somos (lo que soy yo sin vos) y no lo que podríamos ser
y como repartir todo en estos versos
y como amarte de manera tan poética
tan malditamente poética
y no tenerte a mi lado en alma y cuerpo.

Invitación al vómito

coronelasal — Mon, 24 Oct 2011 19:33:01 +0000

http://sebastiancantero.blogspot.com/

Terapia de regresión

coronelasal — Mon, 17 Oct 2011 15:32:23 +0000

Hoy me di cuenta de por qué yoga es lo más y por qué salía un poco rara –como encendida– de las clases, aunque las diera la señora con voz chillona y de corte marcial que me guía ahora en mi búsqueda de la alineación (y balanceo) de los chakras.
Me hago una bolita, me tomo las rodillas y las llevo a mi pecho mientras me muevo de un lado al otro. Levanto las manos con las palmas para arriba. Me pongo en cuclillas.
Me pongo en cuclillas como cuando buscaba almejas para que mi abuelo pesque o para llevarselas a la vecina vieja que las hacía al escabeche.
Después vino una marea roja y ya no se podían comer, los peces –ningunos tontos– tampoco se las comían. Después desaparecieron. En el pueblo pesquero decían que cada sesenta años desaparecen las almejas. No sé si hoy habrán vuelto, la última vez que fui todavía no había.
Me siento como india. Me pongo en cuatro patas. Me abrazo a mí misma e intento que mis manos se toquen en mi espalda.
Es como cuando Phoebe dice que la única manera divertida de correr es como yendo emocionada a las hamacas.
Ahora soy un gato enojado. Ahora soy una bolita de nuevo. Ahora levanto los brazos y los estiro como si alguien me tirara desde arriba.
Como si alguien me tirara desde arriba. Como si estuviera aprendiendo a caminar o me llevaran, emocionada, a las hamacas.

I sang along while I was swinging
The sound of our voices made us forget everything
That had ever hurt our feelings

Aquí no Alejandra

coronelasal — Sat, 24 Sep 2011 07:21:49 +0000

Hoy estuve viendo un documental sobre Pizarnik. Era cortito. Hablaban sus amigos, leían un poco de la correspondencia entre ella y Cortázar y algunos de sus poemas. Todo cerraba bastante bien. Escuché un poco sobre su personalidad, alguien la definió como “demandante” y me dio gracia. Digo gracia, me resultó simpático encuadrado en el personaje. Describían sus llamados a las dos o tres de la mañana con cariño, pero como una ceremonia un tanto molesta.
Un amigo dijo “éramos adictos a las metanfetaminas los dos, así que nunca dormíamos”, eso me pareció hippie- conflictuado, no sé, últimamente me da todo mucha gracia. Después, claro, se torna macabro cuando el mismo amigo describe cómo le había pedido que la ayudara a suicidarse, que le sostuviera la cabeza bajo el agua mientras ella dormía una sobredosis de calmantes en la bañera, eso le pidió. Mamita.
Cortázar la debe haber querido matar. Le dio para tipear Rayuela para ayudarla económicamente –decían en el documental, del cual me permito dudar porque el que vino después de Yrigoyen era muy mentiroso– pero sí le creí al amigo que contaba cómo ella se hacía negar cuando él la llamaba por teléfono, tenía demasiado lío de papeles y no podía encontrar los manuscritos. Por otro lado, no sé cómo hacía para entenderle la letra a él. Pizarnik o no Pizarnik, perder los manuscritos de Rayuela es casi un delito de lesa humanidad. Seguro que esto ya lo sabían todos, bueno, yo no lo sabía y me pareció maravilloso, qué desastre Alejandra, qué desastre. La semblanza sigue siendo tierna, igual. Por lo menos en mi estado de jocosidad absoluta.
Entonces leyeron en algún momento “voy a ocultarme en el lenguaje/ y por qué/ tengo miedo”. Y me pareció muy bien, claro que sí, de todos a mí es claro que me va a resultar muy bien. Y también me pareció muy bien que ella fuera ella y lo dijera así. No sé, siempre quise encontrármela un día y prenderle un pucho, algo que la hiciera menos triste. Ya dije que me da ternura.
Me quedé pensando en que hay un lenguaje gótico, denso, evasivo (como si el lenguaje en sí mismo no fuera ya una forma de evasión), que ya me cansó. No el de ella, claro. El que sale impostado para usar palabras que no usan para decir las cosas que se dicen, y las que no se dicen tampoco. Quiero madurar fuera de ese lenguaje cursi hacia uno que me oculte un poco menos, después de todo, no hay tanto misterio de metanfetaminas, depresión, locura y muerte en mí.
Me acuerdo un día que una profesora trajo copias de las cartas que los fanáticos de Cerati (pre ACV) le escribían. Había muchas del tipo “el tiempo corre en mi espalda y cada paso del reloj es una pequeña muerte que me aleja”, boludeces fuertes en código adolescente que leyó a Alejandra pero no lo tamizó con el buen gusto. Nos moríamos de risa pensando en el pobrecito que trataba de ser existencial para que Cerati lo quisiera. Nos moríamos de risa, qué poca autocrítica.
En fin, la cuestión es que hoy estuve mirando mucha tele y haciendo algo de memoria y riéndome de todo y sobre todo de mí, lo cual es bueno, dicen.

Crónica laboral

coronelasal — Thu, 08 Sep 2011 05:34:24 +0000

En la mayoría de las organizaciones las personas que atienden el teléfono no suelen ser las que detentan el poder de la misma.
Está comprobado que cuando alguien es grosso y tiene poder de decisión lo primero que hace es contratar a otra persona, sin poder de decisión ni grosor, para que le atienda el teléfono.

Prensera simpática – Hola
Periodista con tremenda voz de orto – Hola, llamó del diario X de País del Primer Mundo en Bancarrota para pedir una entrevista. ¿Me pasas con Jefe?
Prensera simpática – No, Jefe no está. Pero si quer…
Periodista con ascendente voz de orto – ¡Esta no es la primera vez que llamo! Yo hablé hoy a la mañana…

Busco el dispositivo de última tecnología que usamos en la oficina para que los turno tarderos como yo podamos estar al tanto de los llamados que reciben los turno mañaneros y encuentro el cuaderno Gloria… digo, el dispositivo y leo que, efectivamente, Periodista Cocorita había llamado a la mañana. Nuestro sistema de alta complejidad me permitía inferir que el pedido ya había sido remitido a Jefe. Solo me quedaba escuchar a Periodista Cocorita y proveerle esa información, procedimiento que, a buenos entendedores, no lleva más de 2 minutos.

- Yo hablé hoy a la mañana. No es la primera vez que llamo. Ya llamé varias veces y no me atienden. Me parece una falta de respeto que ni siquiera atiendan el teléfono.

Sobresaltada observo con detenimiento el objeto que un rato antes había procedido a llevarme hacia mis oídos y al que le estaba hablando con terror de estar conversando con, no sé, una plancha. Para mi sorpresa puedo verificar que es un teléfono en estado de ser atendido.

- Si querés podés hacerme el pedido a mí y yo…
- Esto es muy poco serio porque yo estoy escribiendo un especial para el diario X del PAÍS DEL PRIMER MUNDO EN BANCARROTA y me tienen que decir cuándo y dónde puedo hacer la entrevista… queja, queja, queja, grito, queja, grito, queja
- Bueno… –

Puta, ¿yo no había dejado un cigarrillo prendido acá? ¿Dónde está el cigarrillo? Mierda, se va a incendiar todo y va a ser culpa mía.

– Yo puedo reiterar el pedido
- ¿Pero me estás tomando el pelo?

No, yo no había prendido un cigarrillo. Creo que a mi sims le está por dar algo. ¿Es normal que le salga como humito del orto?

- Si querés, puedo tomarte el pedido…
- ¡Pero si no sabés ni quién soy!
- Sí, sos periodista del diario Y…
- ¡Del diario X! ¡El diario Y es nuestra competencia!

A ver, de comer ya le di, ya tocó la guitarra, tiene inundado el baño, qué paja. Tengo que prestar atención a esta conversación

- Del diario Y…
- ¡¡¡Del diario X!!!
- Sí, estaba pensando en voz alta, el diario Y es su competencia….

Qué crack que soy, cómo puedo salir de situaciones, qué habilidad. Aplausos mentales.

- Porque me parece que estamos quedando mal con el País del Primer Mundo en Bancarrota. ¿No te parece?

“¿Estamos?” ¿Nosotras, colegas en la profesión de difundir información? ¿El país, del que ahora sos patriota, frente a la mirada celosa de las potencias extranjeras?
Mi sim está a punto de gritar “Im fortune´s fool” y dejarse morir con el orto incendiado. ¡Qué mal que la estoy pasando!

- Bueno, ¿te tomo el pedido de entrevista?
- Yo solamente te quiero decir que esto es poco serio… algo algo algo, queja, gritito, indignación, amenazas…

She said, she said “I know what it’s like to be dead. I know what it is to be sad… (qué ringtone que tengo, soy grosa, más aplausos mentales)

- Disculpame, te tengo que cortar…
- … – clank

Otro trabajo bien hecho.

Razas ex-tintas

coronelasal — Tue, 06 Sep 2011 23:58:55 +0000

Alimentar a mi soledad, y a la de los que me entienden, como a un conejito a las tres de la mañana.

De la artista formely known as Armanda

¿Se acuerdan del conejo? Me faltaba muy poco para ser libre, como un conejo que corre a las tres de la mañana en el medio de la ciudad. El conejo que prueba que, efectivamente, era Alicia queriendo participar de una ceremonia de té demasiado tierna como para no tener invitados.
La locura de su mundo no resultó tanto para Alicia. Todos le corregían cómo usaba las palabras. Todos jugaban a un ajedrez gigante. Y no tiene nada que ver el ajedrez con las masitas, ni siquiera para los borgeanos. Los simpáticos se hacían humo después de dar referencias. Lo importante es eso: las referencias.
No me importa el tonto gato queso. No me importa el humor negro de los gemelos. No me importa ni siquiera el conejo corriendo atrás de los relojes ni yo corriendo detrás del conejo que corre detrás de los relojes.
Ya me dijiste por qué calle ir, ahora nos despedimos. Cada loco se va con su tema de mi locura.
Está bueno ser Alicia de vez en cuando. Cuando salís del agujero y un minuto antes de cruzar el espejo levantás la mano para llenar a las liebres de explicaciones que no fueron.